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自从那次逃跑以后，林子霁好像一直都是病恹恹的，先是布满全身的皮肉伤，后是折磨元气的胃绞痛，一直到惊蛰，他的脸色才又红润些。
又是一个雨天，雨水打在画室的窗户上，像细密的小刷子，林子霁有些走神，发呆的看着窗外。
外面天色是暗的，画室里开了冷调的白炽灯，是空洞的静谧。
“在想什么？”景钊不知何时站在了林子霁的身后。
林子霁被景钊的声音吓了一下，哗啦啦的雨声一下子从虚幻渡到了更清晰的现实。
林子霁便又将目光拉回到画板，像是开小差被发现的学生，拿起画笔又在纸上勾了起来。
林子霁的手腕很细，白玉竹节似的，像是一捏就会断。
见他不说话，景钊不轻不重的捏了捏他的后颈，淡淡道：
“回话。”
林子霁手一抖，画笔在纸上洇开一滩墨迹，他低声说
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